Það er á horni Bayswater Road og Lækjargötu
sem tveimur skeggjuðum mönnum
gengur illa að finna orð
sem hæfa tíðarandanum,
en „Kæra Susan,
nú hefur Charlie Mingus
slitið streng í hjartanu mínu,”
mælir viðkvæmur liðþjálfi
í fjórðu herdeild hinna hugumstóru.
„Nú get ég aldrei meir
tekið utan um þig af neinni
hringlaga sannfæringu.”
Sviti elskendanna í úthverfi Zürich
sprettur út á hannyrðakonu í Laos,
málmblástursmaður í subbulegum N-Noregskjallara
deyr beiskum dauða í rör sitt,
og af blöðum pálmanna, úr augum grátkvenna
renna skítug tár í
dósir merktar cat liver.
En það er á horni Bayswater Rd. og Lækjargötu,
að baki hverrar hríslu sem þær gægjast;
feimnu glötuðu meyjarnar,
jafn frísklegar og ferskjur sem
velta útaf hillum ávaxtasala
hraðar en nokkur fær keypt.